شاتم الدّهر في نهاية الأرض

هَبْ مَن لهُ شيءٌ يُريدُ حجابَهُ
ما بالُ لا شيءٍ عليهِ حجابُ
— أبو تمّام

أين تُرى سأذهبُ؟
عمّن سأسألُ إذا رجعتُ، ومَن سأنتظر؟
 رأيتُ جمالاً كثيراً وأنا مُهان،
        أنازِلُ تلك النظرةَ الملقاة على غريب
              تسأله: «ماذا تفعل هنا؟»

غاضباً لسببٍ تافه في ليلةٍ مقمرة، قدّام بحرِ الظلمات، أقفُ وحدي على بياضِ الرمل، في ساحلِ النجمة، وفمي مليء بالشتائم. القمر فوقي ينقّل خطمه، هادئاً كالدبّ، بين عسلِ عيني وعسلِ قلبي— البدر جنوباً، سليطٌ وهجهُ النحاسيّ، في ضخامةِ أوّلِ الصعود، دانياً من وراء السروات مذهَّبات الرؤوس، ثم عالياً فوق قصورِ المصطافين ومراكبِهم الشراعية.

الموج يأتي من بعيد.
متى ألقى الذين أحبّهم؟
أسأبقى بعيداً حتى أموت؟

عاد الخُطاة، راضين وحزانى بعد طُولِ إثم،
عادوا إلى بياضِ الذنوب،
         حُفاةً، عراةً، عمياناً في بياضِ اللحظةِ الساطع.
هدأ المستعجلون.
الآن، تحذرُ الخطوات جليدَ الذكريات —
            فُرِشتْ بهشيمِ الحصى، رُشَّتْ بملحِ الدموع،
                          ولم تذُبْ.

عائدٌ أنا إلى خطاياي، وكبراها خوفي.

آهِ يا كلَّ تلك الأشياء التي لم تكُنْ شيئاً. 

كأيّ واحد في سوادِ الناس الذين لا يتعلّمون أبداً،
أفكّر بالقدوم من مكانٍ آخر لا أعرفه،
راجعاً، في المستقبل، إلى هذا المكان الذي أنا فيه،
متفقّداً ما آلتْ إليه مخاوفي: 

أزور بائعاً في كشك جرائد لأذكّره بارتباكي بين يديه منذ سنين حين سألتُ عن كُتيّب نسيتُ اسمَ مؤلّفه: «خرجتِ الصُّور فدخلَ الله»، ذابلاً أمامه بعذابِ الذكرى، مبتسماً كسجينٍ احترقتْ زهرةُ شبابه في السراديب، لجناياتٍ لن يستوعبها أيُّ عقل؛

ثم أسألُ السمّانَين التوأمَ عن حارسٍ لم أقلْ له «وداعاً» عندما غادرتُ المتجر؛

ثم أروي لبائعةِ الدجاج، ناعمة التقاطيع رقيقة الفم:
«فليطُلْ ما يطولُ هذا المطر.
في هذا النهار الصّعْب،
   لن أعذّبك بأنْ أستودعكِ سرّاً.
صباحَ يومٍ ماطرٍ بعيد، ناداني وجهك في زحامِ السوق فكدتُ أصارحك، وأنا لا أعرفك:
كم حننتُ إلى حجرٍ دفّأته شمسُ حزيران، حمى من الطيران ثيابي، المتروكة على حافّةِ البركة، لصق البئر في حقول السمسم والقثّاء، حين حاولتُ تعلّم السباحة، مظلّلاً بشجرةِ الكمّثرى الكبيرة، مطارداً بعينين مفتوحتين حبةَ بندورة تطفو فوقي في الماءِ البارد، عارياً كما ولدتني أمّي»؛

ثم أقف، رزيناً ولبِقاً، أمام بقّالةٍ لم تفهمْ شدّة انفعالي حين استلطفتني، ولمّا نادتني لأني نسيتُ ورائي ما اشتريتُ، ملقىً بين باقاتِ الجزر والنعناع، تزعزعتْ قلعةُ الرمل التي شيّدها الفجرُ في قلبي، مخافةَ أنّ الناسي وَصْمتي المقبلة؛

ثم أسأل قاطعة التذاكر التي نسبتْ وجهي إلى غواتيمالا ولم تعرفْ اسمي، فتلطّفتْ بي بعدما نسيتُ محفظتي وأنا أستعجلُ اللحاق بالعرضِ الأخير لـ «أوكتوبر» إيزنشتاين— أدخلتني ببطاقتها صالةَ السينما الصغيرة، في تلك البلدة الصغيرة المطلّة على الأطلسي، مضيئة لي الطريق بمصباحها بضعَ خطوات، وبتربيتة على الكتف رهيفة كالنسائم أجلستني في الظلامِ العطُوف، الفارغ إلا منّي:
«تخيّلي! ما قضى أحدٌ من الذين أحبّهم منذ أواخر شباط الفائت.
 فلأكرّر على مسامعك أروعَ الخواتيم:
سنصير كلُّنا صوراً.
 أيُّ كلمة ستسعفك، الآنَ أو غداً،
أيٌّ ستسعفني؟
هل شوّهتنا الأفلامُ القديمة التي أبكتنا
 أم مقاطعُ الفيديو في أنهارِ الرعب الجارية بين أيدينا؟
 مَنِ الرابحُ إذا فاقَ إشفاقي عليك إشفاقَك عليّ؟»

ثم أنتظر دوري للمثول أمام فتاةِ الصيدلية التي تطوي الوصفات طيَّ الطفل أرضَ حديقة، فأناولها رسالةً غريبةَ اللسان:
«يا مَن قرطاك نرجستان صغيرتان
   بشعركِ المربوط كذيلِ الفرس
      تقفين وفي يدك كوب القهوة الورقيّ الصغير
        تدخّنين كلّ صباح، عند الساعة الثامنة،
          تحت أشجار الكرز، العاقرات الخمس، أمام بابنا
         وتشميّن معنا غمامةَ المساحيق
                              في هبوبها الدافئ
                        تنشرها عبر الزقاق شفّاطاتُ المغسلة العمومية
منتظرةً أنْ يرفعَ الصيدلانيّ، المالك الطويل، شبكةَ بابه الحديديّ
     لتنُفقي ساعاتِك تحت عينيهِ الراصدتين
         واقفةً حتى يكلّمك ظهرُك في المساء
             مبتسمةً بين الأضواء والرُّفوف
                 بأصابعكِ الطويلة
                  تناولين فقراءَ الحيّ عقاقيرَهم وتقيسين ضغطَهم،
 حيّيتُ بعينيَّ البنّيتين عينيكِ الخضراوين
            تحيةَ الغريبِ للغريبة
         محاولاً بما استطعتُ من رِفْق
           أنْ أردّ بابَ المبنى
                    لئلا يجفلك قفلهُ الآليّ حين يدوّي
لكنّ الريح صفقتْ بغتة كلَّ الأبواب
رجّتِ البيت—
واستني بالسقوط
 في كوبِ الماء المتروك على طاولةِ الباحة
زهرةٌ لا أعلمُ من أين أتت
زهرة تشبه قرطك»؛

ثم أستفهم الإمبراطور بائعَ الأجبان، شامّاً كبشَ قرنفل في كوبِ النبيذ الساخن، العفنَ واليانسون، لأيّ سببٍ خاطبني باسمي، بنصلِ تلك النبرة الجافّة باترةِ الوضوح، حين قرأ كنيتي على بطاقةِ البنك؛

ثم أعرّج على بائعة الزهور، لأذكّرَها بما لن تتذكّره بتاتاً:
«الماءُ والظلُّ والبتلات ثلّجتْ يدك.
سأتناسى أنّ هذه وردةُ فرانكو الأثيرة،
وجارتُها في الإناء ضرّجتْ صدرَ سوهارتو»
فتراني لهنيهة معتوهاً لا يعبأ إلا بما يستحقُّ النسيان، شقاؤه الترّهات، دقائقُ لا يُبالي بحفظها، لحسن الحظّ، المؤرّخون والروائيّون والجواسيس…

بأيّ تعزيةٍ خرقاء واسيتُ المفجوعين؟
على أيِّ بريءٍ جنيت؟

ماذا أقولُ لأصدّقَ نفسي؟

شاغلُ الأيّام ما لا تُرجى من تذكّره أيُّ فائدة—
مبعثَراتٌ من لا شيء هنا، أو لا شيء آخر هناك.

آه يا أيُّها الهراءُ الذي فاتني تمجيده

مخيفٌ هذا العالمُ الجديد.
ماذا أقولُ لأكذّبَ نفسي؟

شممتُ بعد المطر وردةً ليستْ لأحد ومضيت،
فوددتُ لو جسدي ورائي
خفيف كهذا الضّوْع.

الصائبون الذين أنهضوني عن مقعدٍ ليس لي، المسافرون الجالسون قبالتي،
فنحنحوا حنجرتي وأخفضوا عينيّ (كأنّ صمتهم ازدراءٌ لهمسي تصويبٌ لصمتي)،
ما أسمعوني إياه متعمّدين رفعَ أصواتهم، أولئك الذين لم أعرفْهم قطّ، أين انتهوا؟
في أيّ محطة ترجّلتِ الصبيّةُ التائهة—
استرشدتْ بي فدللتُها إلى خطأ الجهات؟
كم، بين السُّهاة،
ضيّعتُ المخارج وأطلْتُ الطريق،
هم الراكضون وأنا اللاهث؟

كم صبرتُ على مواعظِ المُنْهَكين
 ينصحونني بالركض
أنا مَن يغضبه التأخُّر،
المرتاح بإلغاءِ المواعيد،
كلّ المواعيد

آهِ يا كلَّ تلك الغمزاتِ التي حيّرتْني مقاصدُها
     كلَّ تلك الضحكاتِ القصار التي أجبتُ السائلين عن أسبابها: «لا شيء»
آه يا صفيرَ تلك الكلمات
          السديدة كالطعنات على موائدِ الماضي،
                 مَن سيقودكِ كالسكارى
                      إلى سريرِ الموت؟

الشهوةُ أغلظتِ القلبَ والشفتين
والقُساة آتون ليلتهموا ما تبقّى
قاتلين باللذّاتِ كآبةَ العالم

آهِ يا أيّها اللاشيء العذْبُ الذي همستُ في أذن مَن أحببت—
                               في غرفٍ عاريةٍ من الأثاث
                                      علّمتني الصبر
                                   حين أمسى الحبُّ تهديداً—
ها أنا مسرعاً أمرُّ بما حلمتُ ولا ألتفت.
النُّساةُ محِقّون،
يُلقون على الحياةِ والموت نظرةً عابرة ويمضون،
لكنّي لا أتعلّمُ أبداً.

(إلى مارينا ستراخوفا)